eu tinha dezenove anos e ele tinha trinta e poucos anos. Eu era um estudante e ele era um professor, não meu professor, mas um professor na Universidade que frequentei. Agora tenho 56 anos e lembro-me de todos os detalhes do que aconteceu porque foi tão cruel e tão triste. Lembrei-me novamente quando este estudante da NYU acusou um professor de assédio sexual. Em 1977, o assédio sexual não existia.Eu tinha um namorado, mas ele me deixou para frequentar uma universidade no Centro-Oeste enquanto eu permanecia na Escola Estadual na costa leste. Ambos os nossos pais achavam o outro uma escolha horrível. Sua mãe me chamou de” prostituta Shiksa ” e quando eu erroneamente assei seu pão para Seder eu me condenei. Meus pais o consideravam um bob Dylan wannabe loser, um menino que havia enfeitiçado e seduzido sua filha que finalmente estava cumprindo seus dons intelectuais e marcando um S como calouro em aulas de história de nível de pós-graduação. Meu namorado e eu estávamos cegamente apaixonados, no amor tão profundo que parecia que o tempo parou quando estávamos juntos e sexo era transcendente. Pelo menos foi assim para nós. Quando ele saiu, eu realmente acreditei Que meu coração estava partido. Nós nos isolamos e meus pais compraram uma casa para eu morar perto do campus. Olhando para trás, foi uma bela gaiola. Eu estava sozinho com frequência e não fiz nada além de estudar, beber e pinheiro.Um belo dia de primavera eu estava sentado nos degraus desta casa quando este professor, ridiculamente jovem para ser professor, mas um professor nada menos, subiu minha rua e parou, agindo surpreso ao me ver. Eu tinha sido um gofer em vários de seus projetos de cinema; ele conhecia meu namorado e o melhor amigo do meu namorado que estava seriamente interessado em cinema. Este professor, eu vou chamá-lo de Bob, tinha sido conectado com a fábrica de Andy Warhol e muitas pessoas famosas e ele era carismático e meio bonito. Mas ele não estava no meu radar. Eu estava apaixonado, deprimido e solitário. Ele era alguém que eu considerava parte do mundo dos pais, professores e figuras de autoridade. Eu não flertaria com ele tão cedo quanto tentaria flertar com o pai de um amigo.”Ei”, ele disse, parando na frente dos meus degraus da frente, ” eu te conheço. Você mora nesta casa?”Eu aprenderia mais tarde, muito mais tarde, que isso era um estratagema; ele planejava me encontrar. Ele sabia que eu morava nesta rua e se eu não estivesse sentado nos degraus, ele teria batido na porta.
“Oi”, eu disse. “Sim.”Eu estava apenas pensando em você”, disse ele, sentado embaixo de mim.
sim, fiquei lisonjeado. Eu tinha dezenove anos. Ele era um adulto. Um adulto legal.
“eu estava pensando sobre o quanto você mudou desde o ano passado. Você parece mais fundamentado e pensativo.”
eu não tinha ideia do que ele estava falando. Não falei muito com meus pais. Eu estava muito zangado sobre como eles se recusaram a me deixar transferir para a faculdade do meu namorado. Mas foi bom saber que alguém acreditava que eu era atencioso. Em nossa última conversa, meu pai me disse que eu era um tolo, um tolo apaixonado por um idiota.
cada um de nós bebeu uma cerveja. Nós conversamos sobre filmes e escola e suas aulas e minha escrita. Ele relutantemente elogiou meu pai, um professor da mesma escola. O subtexto de seu elogio foi: “ele é um gênio e um bastardo. Pobre de TI.”Eles eram colegas.Eu me ofereci para nos tirar alguns pretzels da minha cozinha e quando me virei, ele me seguiu para dentro e estava logo atrás de mim.
“como está seu namorado?”ele perguntou, encostado na parede. “Deve ser difícil ser separado.”
eu acenei com a cabeça. Algo não parecia certo. Eu estava desconfortavelmente ciente de seus olhos no meu corpo e no meu rosto. Eu não estava usando sutiã e me sentia autoconsciente. Mas então eu me lembrei que ele estava morando com alguém, uma mulher na casa dos trinta. Eles eram adultos em um relacionamento adulto e eu era apenas uma criança. Uma criança com um namorado.
“não vejo como ele poderia deixá-lo”, disse ele, aproximando-se. “Como alguém poderia deixar você?”
eu corei. Ele estava abertamente olhando para mim. Este mundo de homens, a ideia de que eu era um objeto a ser perseguido e capturado havia mudado minha vida. Eu sempre levantei a mão, respondi de volta, defendi os fracos, mas isso não era mais aceitável, já que eu era mulher e as mulheres precisavam ficar caladas. Eu me senti entorpecido e triste. Entorpecido, porque eu simplesmente não queria sentir nada e triste, porque eu pensei que ele estava sendo gentil, mas ele só queria dormir comigo. Eu estava acostumado com esse tipo de coisa e eu odiava. Eu tinha crescido querendo ser sexy e fazer os homens me quer, mas eu entendi agora o quão pouco esse desejo tinha a ver com amizade e quão cansativo a coisa toda se tornaria. Além disso, ele era professor e eu era estudante. Eu amava o meu namorado.Eu tentei passar por ele, mas ele agarrou meu braço. “Vou voltar esta noite”, disse ele. “Depois da minha aula.”
eu esperava que ele estivesse brincando. Para quê?”Eu perguntei, tema um novo elemento neste dia.”Para você”, disse ele. “Eu quero você e vou voltar para você.”
e então ele saiu. Não sabia o que fazer. Voltei para fora e depois entrei para estudar. Foi difícil se concentrar. Devo dizer a alguém, chamar meus pais, a polícia? Se eu lhes dissesse que eles fariam alguma coisa? Foi minha culpa, eu decidi, eu tinha feito algo para fazê-lo pensar que eu queria dormir com ele. A única vez que tive contato prolongado com esse professor foi no set de seu filme. Trabalhar no filme tinha sido muito divertido, mas eu não conseguia me lembrar de nada que havia passado entre nós até me lembrar que isso aconteceu pouco antes de eu sair quando ele disse: “é bom ter alguém trabalhando no set que é tão bonito.”Isso me envergonhou e eu ignorei como um elogio estranho. Mas isso arruinou as coisas. Eu me senti competente e forte, mas ele apenas pensou que eu era bonita.
eu decidi sair. Liguei para o irmão mais novo de um amigo meu e ele estava livre. Decidimos nos encontrar no bar no final da minha rua. Estivemos lá por cerca de uma hora, compartilhando um jarro de Cerveja e tocando os Ramones na jukebox quando contei a ele sobre o que esse professor havia dito.”Oh, ele não vai aparecer”, disse ele. “Ele estava apenas sendo um idiota. Não te preocupes.”
um momento depois, o professor entrou no bar.”Oh meu Deus”, eu disse. “Ele acabou de entrar.”Eu me senti paralisado.”Bob” caminhou até a nossa mesa, acenou com a cabeça para o meu amigo e disse: “vamos.”Ele colocou a mão debaixo do meu cotovelo como um policial. Olhei para o meu amigo. Ele era apenas um garoto como eu, mas parecia pronto para fazer algo. Ele conhecia o meu namorado.
“Ok”, eu disse, em pé.
andando pela rua em direção à minha casa, continuei me perguntando por que isso era tão terrível. Eu não dormia com muitos homens desde o ensino médio? Era a década de 1970 e ainda não havia AIDS. O controle de natalidade era barato e abundante e os abortos eram facilmente obtidos. Ele estava segurando minha mão como se eu fosse uma criança que ele estava levando para casa.”Vou me sentir como uma prostituta”, Eu disse a ele enquanto subia as escadas para o meu quarto.
“tudo bem”, disse ele.Eu me senti como uma vítima e me senti estúpido e me senti triste e terrivelmente culpado. Mas principalmente, eu senti raiva. Quando acabou, tomei banho e entrei no meu quarto. “Saia”, eu disse.
eu nunca me perdoei.
bem, sim, eu fiz. Eu me perdoei cinco anos depois, quando um colega de trabalho não sairia do meu apartamento até que eu dormisse com ele e quando eu disse a um amigo que ele disse: “Molly, isso se chama estupro.”Você vê, Eu nunca pensei sobre Bob nesses termos. Ele não bateu ou me ameaçou e eu não estava muito bêbado para perceber o que estava acontecendo. Então, eu só pensei que era uma vagabunda, uma vagabunda infiel que não amava o namorado o suficiente para permanecer fiel, uma garota trampy que provocou apenas respirando e sendo inteligente e apaixonada por arte e vida. Eu causei problemas; eu era muito independente e muito honesto. Eu precisava ser quebrado como um cavalo, ensinou a calcanhar e lembrou do meu lugar na vida. Durante meses após esse incidente, evitei encontrar os olhos dos homens que conhecia porque era um problema.Tornar-se professor me ajudou a colocar essa situação em perspectiva. Ironicamente, eu ensinei escrita criativa na minha Alma Mater depois de publicar meu primeiro romance e um dos meus alunos; um estudante de pós-graduação, tinha uma grande paixão por mim. Ele veio a todo o meu horário de expediente e me trouxe pequenos presentes e, aliás, era muito bonito. A ideia de seduzi-lo me fez sentir doente. O poder que eu exercia sobre ele era profundo e enervante. Comecei a entender que todo professor que dormia com um aluno estava criando um desequilíbrio terrível. “Você também pode dormir com uma criança”, pensei e então me lembrei de como considerei meu professor como uma figura de autoridade e não poderia desafiá-lo e estava cheio de raiva e tristeza. Eu me encontrei com meu aluno e disse a ele que ele era um bom escritor e uma pessoa maravilhosa. Desejei-lhe sorte e sugeri que ele continuasse escrevendo e encontrasse um professor diferente. Se eu pudesse voltar e encontrar aquela jovem solitária sentada em seus degraus, eu diria a ela que ela tinha todo o direito de ser bonita, inteligente e cheia de vida. Eu diria a ela para nunca mais deixar ninguém envergonhá-la em submissão.Molly Moynahan Bio Pic 1 Molly Moynahan ensinou escrita criativa na Rutgers University, SMU, Columbia, DePaul e Loyola. Durante seus nove anos como professora de Inglês certificada Na Evanston Township High School, New Trier ela ensinou Todos os níveis de aluno nas séries Júnior e sênior da literatura inglesa de colocação mais baixa para Avançada. Seus cursos intensivos de escrita incluíram escrita criativa, jornalismo, pensamento crítico e Literatura e composição AP. Ela foi consultora de alfabetização da Changing Worlds, uma organização sem fins lucrativos de Chicago, e é consultora de redação da MDC Partners. Ela é uma autora aclamada de três romances, Stone Garden foi escolhido como um livro notável do New York Times. Seu blog está em mollymoynahan.blogspot.com.
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