af Julia Kasdorf
jeg lærte af min mor, hvordan man elsker
de levende, at have masser af vaser ved hånden
hvis du skal skynde dig til hospitalet
med pæoner skåret fra græsplænen, sorte myrer
sidder stadig fast på knopperne. Jeg lærte at redde krukker
stor nok til at holde frugtsalat til en hel
sørgende husstand, til terning hjem-dåse pærer
og ferskner, til at skære gennem rødbrun drueskind
og flick de seksuelle frø ud med et knivpunkt.
jeg lærte at deltage i visninger, selvom jeg ikke vidste
den afdøde, at trykke på de fugtige hænder
af de levende, at se i deres øjne og tilbyde
sympati, som om jeg forstod tab selv da.
jeg lærte, at uanset hvad vi siger betyder intet,
hvad nogen vil huske er, at vi kom.
jeg lærte at tro, at jeg havde magten til at lette
forfærdelige smerter materielt som en engel.
som en læge lærte jeg at skabe
fra andres lidelse min egen nytte, og en gang
du ved hvordan man gør dette, Du kan aldrig nægte.
til hvert hus, du kommer ind, skal du tilbyde
healing: en chokoladekage, du bagte dig selv,
velsignelsen af din stemme, din kyske berøring.